lunes, 21 de mayo de 2012
domingo, 13 de mayo de 2012
Lo fundamental
No me gusta lo fundamental. No me gustan, por ejemplo, las personas con gorrito. ¿Te gustan los gorritos? Una amiga me dijo, de un tipo con el que salía, que su gorrito le daba mucha personalidad. Si me pongo un parche en el ojo, ¿sales conmigo? Me gustaría llenar la ciudad de mantas negras. Tapar edificios enteros con mantas negras. Tapar a políticos enteros con mantas negras. Agregarle misterio al misterio que le falta. Volver el día una funda. Comprarme un gorrito. Comprar cien gorritos. Comprar cien mil gorritos. ¿Crees que le vendría bien a nuestra relación, llegados a este punto y dadas las circunstancias, un gorrito? También podríamos ponerle un parche: agregarle misterio al misterio que le falta. O llenarla toda de palomas: quitarle la funda, quitarle lo mental.
domingo, 11 de diciembre de 2011
A l t e r a c i ó n
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| Pinturas de Ángela Leyva |
Si decimos "rojo" (el nombre de un color) y hay cincuenta personas escuchándonos, es de suponer que hay cincuenta rojos en sus mentes. Y podemos estar seguros de que todos esos rojos serán muy distintos.
Josef Albers
Para Alejandro Tarrab y Ángela Leyva
Dilo. Di rojo. ¿Qué ves? Di amarillo. Di bilis en el cuarto de estar. Di rojo, pervierte la emoción, ponle amarillo. Ven. Palpa este amarillo reluciente. Altera el entorno. Retrata el color de adentro: el gesto primigenio, ¿qué ves? A ver, di: rojocenizaviolento, ¿qué ves? Abre mi pecho, ¿qué color? Abre mi muslo, ¿qué tonos? Vuelve al rojo. El rojo no puede ser destruido. Dilo. Di: elrojonopuedeserdestruido. Di rojo para decir por qué se siente así. Di rojo para decir tuve un conejo de felpa escondido bajo las colchas. Di que del rojo al verde todo el amarillo muere; di eso. Sumerge un verde, clava en la sombra un puñado de agujas de pino. El azul es un color frío. Pon azul en las venas. Pon azul en el rojo para que la fiebre baje. Pon blanco. Enferma el color. Pálido. Más pálido. Di blanco sobre rojo para decir que hay algo enfermo. Los colores son una alteración. Los colores son tus niños jugando con navajas. Di los colores, tus colores. Tus hijos, mosca. Tus niños enfermos.
miércoles, 7 de septiembre de 2011
lunes, 1 de agosto de 2011
domingo, 19 de junio de 2011
lunes, 16 de mayo de 2011
jueves, 3 de marzo de 2011
miércoles, 2 de marzo de 2011
miércoles, 23 de febrero de 2011
viernes, 28 de enero de 2011
viernes, 31 de diciembre de 2010
Poema y ruido
Texto: leído y escrito por Rodrigo Flores.(El poema forma parte del libro Estimado cliente)
Ruido de fondo: Daniel Coronel y yo.
Imagen: "Apagada" de Jorge Alberto Uscanga.
domingo, 26 de diciembre de 2010
viernes, 24 de diciembre de 2010
miércoles, 22 de diciembre de 2010
Por la boca muere el pez
1
Eso que soy. Eso que se es. Se va llenando, se va vaciando, molde moldeado a mi forma. Eso que si no está en, está entre. No entiendo la filosofía, sus filos, incisiones, no me gusta lo punzante más que en el bajo vientre, pataditas, vamos, pequeños pies, niños corriendo, en mi bajo vientre, abajo. Más bajo, no digas nada. Lo lactante sí, porque la madre y por las tetas y por este amanecer, calostro agrio, probadita del día, pámpano de la mañana. Eso que comienza con la luz, Eso que se filtra, Eso que va formándose y me forma.
2
¿Qué es Eso? ¿Tilo que cae y sedimenta? Ven, a oscuras. Bésame en el bajo vientre, y ve, ahí hay constelaciones, ve, hay mapas cambiando de ruta, ve, hay caballos, ¿hay caballos a galope?, ¿escuchas cómo corren en mi vientre?, bajo, más bajo. Pero no digas nada, no vengas aquí a decirme que lo sabes todo, porque no quiero, aunque lo sepas, sólo tócame ahí, en el bajo vientre y sé Eso que soy. Y seamos Eso, que acaso es algo, si alguien o algo nos ampara.
3
Eso no se dice. Se mira al sesgo, como se mira la luz en el párpado al cerrar el ojo.
Si lo tocas se escurre
si lo miras se pierde
si lo pronuncias tu
lengua es un pez
en la profundidad del légamo
y resbala.
Eso no se toca: quema.
Y mejor así vueltos cenizas, y mejor así vueltos escombro y mejor así
mientras más polvo.
Pero si quieres pronunciarlo no hay palabras y se presienten en la punta de la lengua
y son un pez
y se resbala
y nada, nada, nada.
4
He comenzado a ver pequeños peces en las cosas. Si te acercas a Eso, encontrarás a un pez muy pequeñito, y nada más. Las esquinas de las cosas tienen peces, los contornos de las cosas tienen peces, en mi bajo vientre hay un pez inquieto, un pez que nada y se retuerce, un pez que nada y lo revuelve todo.
5
De Eso estoy hablando. Si no me puedes entender entonces para.
6
Eso tiene un pez muy dentro, Eso es un pez. Eso es una cosa y el pez otra, pero es tan sutil la diferencia que a primera vista no puede distinguirse. Ven, acércate, pon tu mano aquí, escucha cómo todo Eso se derrumba.
lunes, 20 de diciembre de 2010
miércoles, 15 de diciembre de 2010
Yaluna - Schweizer Kammerchor
Texto: Rodrigo Flores
Música: Fernando Carrasco
Yaluna
La luna yanura. Llorada la luna mira ya mira. Lla yora llorando. Lla luna nulada mira yo silloro, llo solo.
Yo miro llorando arrullo la luna. Miluna milina muere la luna mirala layuna nudada desnuda yendo llorando laluna anillado laluna.
Yorando llueve la luna llo miro llorando llanto yoroyoro llueve llora llanta luna chilla la llora llueve la luna.
Ay una la luna ¡Ay! Luna no llores siyoras lloyoro laluna simueres yomuro yolloro llo lanto lunada llo solo lloroyo.
Ayuna laluna yarima Ramira mirrando arrullada galana la luna ñorad añora laluna. Alla nollora yaluna nulada yo lloro yo miro yendo yalunos.
Yano aulla nollayora ya sola la lunallo mirola yunausente y muero sin luna y lloro sin llanto.
Allo sin llanto añoro la luna lamida sillada yo miro yo oro llo llanto lloyoro yo lloyoro yosolo.
martes, 14 de diciembre de 2010
Oración de la miliciana Alejandro
Brote psicótico te dicen o el Jesús del campo, te dicen Cristo o alucinación. Desnuda, Cristo, vienes, desnuda y anudada en mi garganta. Déjame lamerte con mi lengua de vinagre las heridas. Con mi lengua atea. Mi lengua lanza de miliciana. Con mi parte más endeble. Con mi venablo. Con mi ácido corrosivo, lengua de gato, déjame lamerte las sardinas, la cascada de peces que cae de tu costado, la sílaba salada de tu nombre, en tu nombre, vienes, desnuda, Cristo, y azul naciente. Vienes furiosa por el desorden de mi cuarto. Por este olor a sangre en las esquinas. Vienes y te miro. Déjame poner mi mano en tus senos arrugados para sentir qué late adentro. El desorden de mi cuarto te molesta, te pone pálida, Jesús. Déjame lavar tus pies con barbitúricos y acostarme contigo y volverme un pez en tu vientre, Jesús, ser el fruto bendito de tu vientre, Jesús. Padre Celestial, déjame entrar en tu cuerpo, en tu dualidad: tú María, tú Jesús, tú espinas en la frente y en el dorso, espina dorsal del mundo, dársenas en los ojos, Jesús, déjame prender tu pecho que es mi casa, mi cuarto está desordenado para ti, como un ramo cortado desde las raíces.
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